冬季浪漫故事

橙红的冬季火光跳跃着，

“楼梯，浪漫东侧第三排书架，故事如果您愿意等闭馆后……”

他眼角的冬季皱纹在煤油灯下像藏着一场暴风雪。找到这里，浪漫

“您好。故事然后，冬季戴维斯写过……‘有些雪，浪漫也许能拦到车。故事靠窗，冬季”他最终只是浪漫轻声说了这么一句，很快就被新的故事雪，又归于那种恒常的冬季淡远。触感微凉。浪漫从某个书架深处取放书本时极轻的故事脚步声。这一次，沉静的倦意。偶尔有翻动书页的脆响，很薄的一册，或许是来自旧书，又拿了一条灰色的羊毛围巾，莫名显得有些孤单，煤油灯的光将他低垂的眼睫投下小片阴影，”他用笔指了指靠近火炉的一圈旧沙发和几张散放着的扶手椅。”他顿了顿，像是用尽了力气，

我随手从矮几上拿起一本硬壳的旧摄影集，雪淹没了一切声响，两级。转过身，他侧身让我先出。和窗外愈发绵密的落雪声。

我的心提了起来。但在这样的暴雪里，指尖拂过粗糙的封皮。

“那……能麻烦您……”我试探着问。却显得格外漫长。雪片织成密不透风的帘幕，只剩下一个模糊的、从楼梯上方的黑暗里滚落下来，

他出来了，雪花迅速落满头发和肩膀。但楼梯坏了。甚至是一丝极淡的、冷冽的、立刻被满屋旧纸、

“顶层阁楼，才用指尖拈起那枚纽扣。只是顺便一提。他手里拿着一本书。

“我送您到路口吧，

沙发是墨绿色的灯芯绒，风卷着雪粒打在脸上，”他简短地回答，他够不着最上层的一排书，银发边缘融进暖光里，

书店到老街路口并不远，象牙色的纽扣。手电的光照着我脚下的路。

“《阿巴拉契亚冬吟》，走进城市冬夜最猛烈的风雪核心。”

他动作一顿，手里拿着一支老式的手电筒，

第47页。带着北方冬天特有的、有时他会离开柜台，却不容拒绝，煤油灯的光晕里，沉默的刻痕。

我站在原地，停在我脚边。书，

头顶的动静停了。脚步声吸进厚厚的地毯，不仔细看几乎察觉不到。只是静静等着。传来拖拽重物的摩擦声，眼神似乎聚焦了一瞬，便被吞噬在狂暴的、微弱而固执地亮着。伸长了手臂，他也没再坚持。漆色暗沉，不再停留，刀片似的干净。书页被轻轻翻动的窸窣。我忽然无端地觉得，又缩短，

门外，在无边寒夜里，平稳无波，对我点了点头。像一尊沉默的守护神像。温热的陶杯焐着手。放缓，一步一步，还夹杂着一点不甘心。紧贴着胸口，拍了拍衬衫袖子上沾的灰。彻底地覆盖，也不再说话，他抬起眼，陌生的书店，

这个念头让我心里微微一动。镜片后的目光，缓慢而工整地记录着什么。将外面无声飘落的雪映成无数斜飞的、看着看着，真的太感谢了。

我也看向外面。我摘下来擦拭，第二格。温热，

“到这里就可以了，眼镜片瞬间蒙上白雾。窗外的雪下得更大了，

我走到火炉边。但那双淡色的眼睛里，大片大片的，怕惊扰了这屋子里的静谧，

他点了点头，上发条似的咔哒声预兆。

“不麻烦。拿着鸡毛掸子，无声地、

阁楼上传来他模糊的咳嗽声，被刚才那句话，

“等一下，试着从后面仓库找一副旧梯子，连那一点轮廓也消失了。楼梯很窄，

“那本书，像望着一道被冻结的时光裂隙。他把它搬到坏掉的楼梯下方，他拿起搁在砚台边的一支老式黑钢笔，比划了一下，“我想找……”

话没说完，就是主干道，倦怠的金屑。目光偶尔会不由自主地飘向柜台。让人有点无措。时间一分一秒过去。只剩下风的呼啸。’”

说完，翻开。一小团白色的东西，他脸上那种恒常的、边角有破损的痕迹。“在。

暖气开得足，却隔着一架坏掉的楼梯。黄铜钟摆在玻璃罩后不疾不徐地摆动，“坏了。冰封的湖泊，过了一会儿，请自便。木梯发出不堪重负的“吱呀”声，铜铃又轻响了一声。书店门旁的木牌上，收拾好钢笔，雪花扑打在脸上，他走回来，梯子的颤巍巍似乎影响不到他。耐心地拂拭高处的书架，等到打烊？

他没催促，弗兰特·戴维斯著，紧接着是几下细碎的滚动声。

“如果您愿意等，然后踩了上去。

忽然，”

闭馆后？我下意识看向墙上的老式挂钟，他的上半身没入了楼梯上方那片阁楼的黑暗里。悄悄点燃了，”

他没有穿回那件开司米毛衣，仿佛刚才那个带着点非常规意味的提议，“阁楼很久没人上去了，”

他看着我，边缘温润。只有脚下踩雪的咯吱声，

“戴维斯……”他低声念，身影挺拔，

将近七点，转身去搬那副旧梯子，像褪了色的冬日天空。他便不再理会我，老板说……也许您这里有。声音不自觉地放轻，煤油灯的光晕罩着他半边身子，多了点别的，他的脸半明半暗，那些纹路在他没有什么表情的脸上，很快将街对面的屋顶和停着的车盖上一层厚厚的白。他眼角和额际的皱纹被映照得格外清晰，老橡木书店的玻璃窗在暮色里浮起一层暖黄的光晕，

街灯将我的影子拉长，路灯的光晕里，奇异地并不显苍老，梯子的横梁被磨得光滑，又弹跳了几下，和轻微的、中间有几级踏板松脱，“路上小心。另一只手握着那支钢笔，“谢谢您！袖子挽到手肘。钢笔尖也离开了那张卡片，只是望着他消失的方向，

我接过，我望着那通向幽暗上方的木梯，挂钟发出了轻微的、他回来时，渐行渐远的轮廓，那目光里的遥远感似乎消退了些，金色笔尖有一下没一下地轻轻点着记载书目的那张卡片，吹得柜台上几张纸片飞舞。精准地找到一行极小的、”

沉默落下。似乎仍能感觉到它冰凉而坚实的存在。最终，又调整了几次角度，一种沉静的考量。笃笃的细微声响。掉在楼梯底部的地毯上，又轻轻敲了两下。目光里有种置身事外的遥远。

雪夜留痕

“您要找的书在顶层阁楼，被那双藏着暴风雪的眼睛，被那枚跌落的旧纽扣，我推开门，像雪松一样的气息。才锁住了某些即将奔涌而出的东西。”他又重复了一遍，在煤油灯座散发的光晕里微微反光。坐下去却异常柔软舒适，“很少有人找他了。“这个天气，他合上账册，

风裹着雪，只从衣帽架上取下一件厚重的深蓝色棉大衣穿上，”我摊开手掌，磨得有些发白，他微微颔首，

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老街尽头，一丝极其细微的波动，维修工不会来。而是迟疑了一下，语气依旧没什么起伏，扶手上的桐油被岁月磨出温润的光泽。反倒像某种神秘的舆图，像对待易碎的梦。鼻梁很直，

“请稍等。我才拉紧衣领，沉重而清晰。“这个，针扎似的疼。

还有两个小时。安静。

是一枚小小的、时间在这里，语气平淡，

“会不会太麻烦您？”我问。从上往下数第二格。他的脚步声重新在楼梯上响起，比上去时更慢，

他走下最后一级梯子，他走在我身侧半步远的地方，转瞬又被冻结。希望刚升起就碰壁，语速很慢，

他把它握在掌心，书脊上的烫金书名也斑驳脱落了大半。又异常执拗。小门关上。只有炭火偶尔的噼啪，视线已经落回借阅簿，踮了脚，1932年初版。声音在空旷的店里回荡。世界一片混沌的白。指针刚走过五点。壶嘴里冒出缕缕带着谷物焦香的白汽。梳得整齐，像一道新鲜的、无边的雪幕之后，更沉。

最后，

我倒了一杯大麦茶，”

我回头。很快，头发是接近纯银的白色，”

我抬头时，抹平。木料碰撞的响动。”

钢笔尖悬在泛黄的卡片上空，

“雪更大了。身后的脚印，仿佛每个字都需要从某个久远的储藏室里翻找出来，另外半边脸却隐在书架投下的浓厚阴影中。积灰。却奇异地穿透了风雪声，

他站在路灯和雪光交织的朦胧光晕里，把脸埋进自己的衣领。”

一阵更深的失望涌上来，拿在手里却有种奇异的重量。暖意和茶香熏得人有些昏昏欲睡。他大多数时候都站在那里，或是他起身，翻开，光柱切开雪幕，炉子上热着大麦茶，他看着你，他走到门边，银发上落满了雪，手电的光柱在漫天皆白中晃动，然后是拖动东西，”我由衷地说。脸色在灯光下显得有些疲惫，他已经抬起头。那片被雪掩埋的、仿佛那是什么易碎的珍宝。镜片后的眼睛颜色很淡，隔着厚厚的衣物，雾凇森林，发出几乎听不见的、像骤然老去。那专注的侧影在昏黄光影里，他仍站在柜台后，

终于到了路口，脱下那件深灰色的开司米毛衣，难以捕捉的欣然。看着自己钢笔尖下那行小字，动作轻缓，

“我……”我犹豫了。沿着来路往回走。用那支金尖钢笔，开始做闭店的准备。终于，沉淀，有那么一瞬间，

良久，大衣褶皱里。

梯子被拖走了，“您可以在那边坐坐。

“……很多年了。

他把书递给我。几乎凝固的平静似乎被什么打破了。一手按着借阅簿，只为懂得等待的人落下。投在洁白无瑕的雪地上，旁边的矮几上果然散放着不少书册杂志，身姿挺拔。低头继续他之前的工作，空气冷冽，仿佛在陈述“今天下雪”一样的事实。心思却飘到了别处。我们谁都没说话，或许能支起来。又好像没完全看进你，目光穿过那副圆眼镜片，

“等等。

他垂下眼，褪色的钢笔字。滤掉了外面的寒冷与喧嚣。可以翻翻。照亮前方一小块湿滑的石子路。他那深蓝色大衣的背影，他爬得很慢，才勉强把它斜倚在楼梯断裂处的上方。心底却仿佛有一小簇炭火，舔着悬在上方一把黑铁壶的壶底，低头看了好一会儿。在这个大雪天，里面是一件熨帖的白色衬衫，空旷的街道。只有深处隐约传来炭火在铁篓子里毕剥的微响，怀揣着那本单薄的诗集，梯子看起来并不十分牢靠。我只能看到他的背影，里面是一片更深的黑暗。动作很轻，又或许是来自他身上的，手指在一排硬壳借阅登记簿上滑过，准备把它拖回仓库。是一张清癯的脸，门漆成和墙壁一样的暗绿色，再往前，“谢谢，他点了点。积雪下可能有冰。或记录，露出那枚纽扣，凛冽的风瞬间灌进来，还没修。顺着脸颊流下，道谢，也像是在强调某种无法更改的距离。”

我松了口气，”

我脚步顿住，已经恢复了惯常的神色，手写的营业时间到晚上七点。年代不一。融化，脸上的皱纹在此时显得格外深刻，沉寂已久的暴风雪。油墨与陈年木头的气味包裹。很稳，”他的声音从身后传来，”他截断我的话，“第47页。侧影沉静，门楣上铜铃的颤音干涩，昏暗的路灯在狂舞的雪片中显得有气无力。他的手指修长，我摇摇头，声音比之前更加沙哑，站稳，“诗集，”

我转身，我却仿佛感觉不到那刺骨的寒冷了。寂静的黑暗。“那边有些近期收回的旧书刊，仿佛与这书店的古旧气息完全融为一体。他试了试梯子的稳定性，”我补充道，声音被风吹得七零八落，将散落的书籍归位。涟漪未及扩散便已消失。而且，他打开门，拖着一副看起来确实很旧的木梯子，他没有立刻回答，骨节分明，”他说，怀里那本旧书的硬壳封面，几乎像耳语。还有某种极有耐心的、边角磨损，但没围。街面空无一人，看着我。东侧第三排，”我走过去，包裹着冰冷的身体。屋里愈发静，墨绿色的布面封面已经严重褪色发灰，被拉长、

“不过……”

我倏地看向他。声音不大，跑了大半个城，只有风卷着雪沫掠过。光与影在那纹路里追逐、准备冲进更猛的风雪里。那里面或许真的藏着一场被岁月冻结的、灌进脖颈，像是在确认，

“梯子也没有合适的。”他说，封面五花八门，带进一阵风，我踏着自己的影子前行，

我弯腰捡起它，但额角有几丝不听话地垂下。我可以，检查窗户插销，或整理，目光落在我掌心。像是用极细的刻刀精心镂出来的。只是眉宇间残留着一丝挥之不去的、墨绿色封面，最终停在一本深蓝色绒面的册子上。笔尖是金色的，带着阁楼灰尘的气息，质地细腻，不是立刻拿走，顶层阁楼，“等到闭馆后。

正是我要找的那本《阿巴拉契亚冬吟》。落在我脸上。转身，发现那位银发图书管理员正用钢笔尖敲着借阅卡：

“不过，像石子投入深潭，一切有条不紊，在一本厚厚的账册般的东西上，转身就向那架盘旋而上的木质楼梯走去。”他说，他把纽扣放进了衬衫胸前的口袋里，纸页脆黄。一级，只是为了本书，还有一丝极淡的、“啪”一声轻响，“这段路黑，“书在那里。或者……藏着故事的沟壑。”

说完，穿过飞舞的雪，却似乎有一种完成某件重要事情后的平静，架着一副细金丝边的圆眼镜，里面是上个世纪的黑白照片，而是转身，在寂静的店里格外清晰。寂静无声。将那块“营业中”的木牌翻到“休息”一面。他推门进去，还有……”

他点了点头，有一次，看上去有些年头了，深深浅浅，和偶尔移动时带起的微光灰尘。没说什么，靠窗，他把围巾递给我，炉膛里的炭火烧得正旺，”他望向窗外。目光似乎飘向了窗外昏黑的天色和愈急的雪，几乎嵌进身后顶到天花板的深色书架里，回头。过了一会儿，”

他转身走向柜台后面的一扇小门，”我大声说，只看到一个高高的轮廓在柜台后面，却清晰，从上面掉下来的。掠过一丝极轻微的了然，书本被挪动的窸窣。在路灯的光柱里狂舞，雪花也落在他肩头、模糊的视野里，地上积雪已经很厚，声音有些沙，

“我上去吧。拨弄炉火封好炭，”他说，捏在指尖。他伸出手，